Autora: Lyly Oak

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Quarto de hotel, Mônaco. Pós-GP.

O corredor do hotel parecia silencioso demais comparado ao rugido que ainda ecoava nos ouvidos dele. A vitória ainda pulsava no sangue de Lewis, mas havia uma pressa diferente agora — uma fome que não era por troféus, nem por champagne. Era por você.

Ele destrancou a porta com um empurrão preguiçoso, o troféu debaixo de um braço, e o macacão da Ferrari aberto até a cintura, revelando o peitoral suado, tenso, ainda marcado pela corrida. O zíper abaixado revelava as faixas da cueca preta, colada ao corpo, e o sorriso que ele te lançou assim que te viu — torto, sacana, vitorioso — foi o suficiente pra fazer o ar sumir dos seus pulmões.

— Tá me esperando de pé assim, toda linda? — ele murmurou, a voz grave arrastada, enquanto deixava o troféu sobre o aparador. — Quer me matar?

Você cruzou os braços, o vestido justo marcando cada curva, os olhos famintos encontrando os dele com a mesma ousadia.

— Queria ser a primeira comemoração da noite. — respondeu com um sorriso quente. — Consegui?

Ele caminhou até você como quem sabe exatamente o que faz com a própria presença. Os cachos um pouco molhados, a respiração ainda pesada, o cheiro da pista misturado ao perfume dele. Um veneno.

— Conseguiu muito mais que isso, princesa. — ele rosnou rente à sua boca. — E agora vai aguentar as consequências.

Antes que você pudesse soltar qualquer provocação, Lewis te puxou pela nuca, colando os corpos com força. O beijo veio carregado, urgente, possessivo. A língua dele invadiu a sua boca como se quisesse dominar tudo — e conseguiu.

As mãos deslizaram pela sua cintura, descendo até sua bunda, apertando com força, como se estivesse testando a paciência que já não existia. Ele mordeu seu lábio inferior, sussurrando entre beijos quentes:

— Tô com você na cabeça desde a primeira curva. Correndo duro, com a imagem da tua boca me esperando... e agora você tá aqui, linda, minha.

Você gemeu contra os lábios dele, puxando o macacão mais pra baixo até que ele ficasse pendurado nos quadris. Seus dedos deslizaram pela pele suada do peito dele, traçando as linhas que o esforço da corrida deixava ainda mais marcadas.